Surrealismes

y con mis bocas no conseguí desgarrar los esófagos de los dientes dentellados y con mis escamas no conseguí deslizarme lo suficientemente rápido Pero con mis cabezas con mis cabezas de Hidra, Hera, Perséfone conseguí ver mas allá que los cien ojos de la cola del pavo real de Argos y vislumbrar las penumbras en los limites del Hades aquí en la Tierra y con mis lenguas mil y una vicisitudes entre los pastores rellenos de tripas somos capaces de decir mil y una fantasías entre algunas verdades ... aun así La Historia si la Historia siempre repite hasta que aprende la lección del orador pues los ojos que vigilan van en doble dirección

Estoy confundida por un poeta misterioso que navega por el ectoplasma al dorso de una poesía desgarrada. No lo he visto. Pero eso no importa. El es mi norte y mi sur mi vida y mi muerte lo es nada y todo Mi aliento y mi ausencia es mi silla presente. Siempre está frío o caliente. Es un poeta hechicero. Intangible y mago que sin quererlo ha volcado mi existencia y pescado las volteretas de mi alma. Me da miedo esa quietud entregar todo lo que soy pero mataría por poder surcarlo en sueños Tocar su alma. Acunarlo entre sus reflejos Traspasarlo con los dedos mágicos cada día de mi muerte respetando sus rabietas sus soledades de muerte y morir o reír un poquito cuando me habla y resucitar divertida en cada uno de sus poemas Dicen de él que nada todos los días naufragando entre mis almas que es un ser de rutinas de estremecedoras miradas. Se llama sombra, inexistente, invisible, irreal vive en ningún sitio hastiado de sus rutinas engullido por sus...